все люди как люди, а я — ёбаный мудак.

В последнии дни словами не говорю, я ими блюю.
В последнии дни злость нарастает. Огромный красный шар внутри моей головы.
Идёт по переходу тёлка. Думает тёлка о том как нужен интернет и аська. Парней кадрить. Мамаша, лет эдак сорока, печётся о том как бы успеть к закрытию "Копейки", в холодильнике пусто, а дети жрать хотят. Какой-то пендо-мальчик с намазанным тональным кремом на фейсе, о содержимом мозга которого думать вообще глупо.
И так хочется взять взрывчатки и побольше, чтоб на всех хватило и "прокачать" этот мир.
Как хочется, друзья.
По большей части затыкаю музыкой уши, этих людей не очень приятно просто слушать.. 
И вроде тебе как и прежде всюду рады, вот только ты не рад.
Отстроенное хочется разрушить.
Так и поступаю.
Бесцельно.
Тупо.
И злость сменяется каким-то отчаянием. И вот пять минут назад ты в гостях у отличного друга, а сейчас бежишь вдоль набережной и из груди рвётя какой-то неясный крик. Сжимаешь зубы, пальцы в кулаки. И просто бежишь. И не куда-то. Ты_просто_бежишь. И в этот момент нет ни этого дождя и свирепого ветра, ни туалетных утят, ни бывших друзей, ни вредных бабушек в регистратурах, никаких длинноногих красоток, выползающих из лимузинов, нет ни мегаполисов, ни деревье, ни светофоров, нет телефонов, нет крика или тишины. Сейчас ты - маленький сгусток гармонии и дисбаланса этого мира. Ты - живой.

___
Ну а дома, обессиливший, падаешь на кровать и вот у тебя кровоточит губа, от ногтей, которых как бы и нет, в руках вдавленны глубокие полукруглые следы твоей усталости и злости.
Но только это всё не важно.
Просто ты мудак, и вот это вот правда очень многое объясняет.