Первым поэтом-репером в России был Маяковский?

Первым поэтом-репером в России был Маяковский?

  • да именно он - это фактически доказано его стихами
  • Сергей Есенин:

    РУСЬ БЕСПРИЮТНАЯ.
    ___________________

    Товарищи, сегодня в горе я,
    Проснулась боль
    В угасшем скандалисте!
    Мне вспомнилась
    Печальная история —
    История об Оливере Твисте.

    Мы все по-разному
    Судьбой своей оплаканы.
    Кто крепость знал,
    Кому Сибирь знакома.
    Знать, потому теперь
    Попы и дьяконы
    О здравье молятся
    Всех членов Совнаркома.

    И потому крестьянин
    С водки штофа,
    Рассказывая сродникам своим,
    Глядит на Маркса,
    Как на Саваофа,
    Пуская Ленину
    В глаза табачный дым.

    Ирония судьбы!
    Мы все острощены.
    Над старым твердо
    Вставлен крепкий кол.
    Но все ж у нас
    Монашеские общины
    С «аминем» ставят
    Каждый протокол.

    И говорят,
    Забыв о днях опасных:
    «Уж как мы их.. .
    Не в пух, а прямо в прах.. .
    Пятнадцать штук я сам
    Зарезал красных,
    Да столько ж каждый,
    Всякий наш монах» .

    Россия-мать!
    Прости меня,
    Прости!
    Но эту дикость, подлую и злую,
    Я на своем недлительном пути
    Не приголублю
    И не поцелую.

    У них жилища есть,
    У них есть хлеб,
    Они с молитвами
    И благостны и сыты.
    Но есть на этой
    Горестной земле,
    Что всеми добрыми
    И злыми позабыты.

    Мальчишки лет семи-восьми
    Снуют средь штатов без призора.
    Бестелыми корявыми костьми
    Они нам знак
    Тяжелого укора.
    Товарищи, сегодня в горе я,
    Проснулась боль в угасшем скандалисте.
    Мне вспомнилась
    Печальная история —
    История об Оливере Твисте.

    Я тоже рос,
    Несчастный и худой,
    Средь жидких,
    Тягостных рассветов.
    Но если б встали все
    Мальчишки чередой,
    То были б тысячи
    Прекраснейших поэтов.

    В них Пушкин,
    Лермонтов,
    Кольцов,
    И наш Некрасов в них,
    В них я,
    В них даже Троцкий,
    Ленин и Бухарин.
    Не потому ль мой грустью
    Веет стих,
    Глядя на их
    Невымытые хари.

    Я знаю будущее.. .
    Это их.. .
    Их календарь.. .
    И вся земная слава.
    Не потому ль
    Мой горький, буйный стих
    Для всех других —
    Как смертная отрава.

    Я только им пою,
    Ночующим в котлах,
    Пою для них,
    Кто спит порой в сортире.
    О, пусть они
    Хотя б прочтут в стихах,
    Что есть за них
    Обиженные в мире.