Не понимаю. Не могу.

 (600x600, 82Kb)
Ну вот.
Вроде бы все наконец впорядке.
На пару дней все успокоилось.
Затишье.
Перед казнью.
Потенциальной.
Наверное.
Я песимистка.
Или реалистка.
Как посмотреть.
Но речь не о том.

Я в кои-то веки решила вернуться к брошеному и успешно забытому... Тексту. Я пол-дня ходила и думала о том, что надо к нему вернуться, что нужно начать писать дальше, я раз за разом прокручивала перед глазами строчки, которые должна была написать. Но вот открыла файл, посмотрела на строчки написанные... И не могу.
Кто это писал?! Какая сволочь, какая падаль так пошутила?!
Как можно ТАК?!
И я прекрасно понимаю, что о смерти любимого человека писала я. Сама. Сначала в тетрадке с красно-серой обложкой, потом сама же набирала чуть исправленный текст на лептопе. И не раз перечитывала, привычка у меня такая -- чтоб дописать хоть строчку, надо прочитать все прежде написанное.
А теперь захотелось удалить все и сразу. Написать опровержение. Никогда не смотреть в глаза.
Как я могла?!

Пока не увижу альтернативное начало -- писать не стану. Не смогу.
Правда, возникает законный вопрос: стоит ли писать вообще? Что-то.
Раз я так болезненно реагирую на написаное, которое имеет весьма-таки смутные паралели с реальностью, получается, пишу я себя? Эгоцентричность, конечно, стоит на почетном месте среди моих добродетелей, но не на столько же! Где-то слышала, что писать может только тот, кому есть что сказать. А я как-то не разделяи идеи будущего Кагановского "Флешмоб-террора"...

Не знаю.
Не могу понять.
Не могу.
Бесит.