Дневник памяти

 

Данный, откуда-то свыше, час. Я обнимаю себя не своими руками. Избитые слова, не правда ли? Сажусь в скрипучее кресло, а напротив камин. Огонь завораживает, но он так не постоянен. Огню нужен ветер. Как жаль, что я буря. Тушу. В руках моих книга. Иногда я открываю её, чтобы вот так, как сейчас, сидя, укутавшись, красным пледом, полистать страницы. Как же это прекрасно. Один лишь вопрос, почему ты не пишешь больше ничего в моём дневнике? Разве это было кому-то нужнее тебя? Нет! Это не просто листки ,это нечто большее...Это история, которая как паук плетёт свою паутину в твоём сердце, это потоки вод, которые прокладывают пути в душе, это безудержные взлёты и безудержные падения. Дневник, ты делаешь мне больно, заставляешь грустить, спасибо, что ты написан именно мною и именно о тех кто помог мне понять, что такое любовь. И вот я смотрю на них, герои мне кажутся такими тёплыми, такими ранимыми, по-детски искренними, ведь мы учились любви вместе. Вот глупая, сама же их выдумала, ведь они герои. Герои моего времени. Ах, как жаль, что время улетает-едва скроется за горизонтом. Далеко. Так легко, непринуждённо легко. Я как ребёнок, жила одним днём и сейчас живая. Дорогие герои. Вы ушли? Ничего. Прочту свой дневник и вы снова со мной. Ну вот уже поздно, уж час как прошёл. Мне пора. А завтра, продолжу я книгу писать…